(9,33/10)
Loading ...Поздний вечер. На мосту – нечёткий силуэт, отдалившийся от шума суетливого города. Слышен лишь плеск речной воды под мостом, шёлковый шорох листвы, несущейся, словно мысли: ««Мост» — слово как слово, короткое и простое. Почему же в жизни все так сложно?.. Жизнь – вроде бы это так важно, но сейчас ничего не имеет значения, кроме едва уловимого зова реки и вкрадчивого шёпота листьев, обещающих покой…»
Старый мост тревожно скрипит. Что такое покой, он не знает. Вечно спешащая толпа оставляет на нем тысячи следов. Ему, неподвижному, остается лишь наблюдать. Вот одинокая фигурка напряжённо вцепилась в поручни. На её сердце тоже оставлен след. Только один, но от этого не менее больно. Эта боль привела на мост, но не оставила, обнимая всё крепче, она увлекала к черте, за которой – покой… А может быть, только темень и холодная вода. Человек на мосту раскинул руки, как будто хотел взлететь. Мост знал, что правильно лететь вверх, а не вниз, но люди почему-то всегда делали по-своему. Когда кто-то улетал, мосту становилось легче, но его это не радовало.
Человек на мосту закрыл глаза и… Замер, почувствовав невесомое прикосновение: плавно кружась, ему на плечо опустился кленовый листок. Бережно зажав его в руке, человек повернулся и ушёл в ночь. Теперь мост действительно ощущал себя свободным…
Автор: Екатерина Феличе (обсудить на форуме)
Вау! Вы меня поражаете глубиной смысла и широким полётом фантазии, умещающимся в нескольких строках. Браво!
Оценка: 10 (не сочтите за лесть, это не так)
Неплохая миниатюра. Очень лаконично — не знаю, относиться к этому положительно или отрицательно. Несколько «вкусных» предложений зацепили.